Résumé : Montréal, des boîtes, une fille qui cherche un appartement. L'hiver. Mais aussi des souvenirs, en fragments, et des objets qui restent, sédiments d'années passées entre ici et là-bas. Qui tracent une histoire qu'on n'arrive pas tout à fait à raconter, à quelqu'un qui n'écoute pas tout à fait. Une histoire de frontières, de liens qui ne veulent pas se défaire, d'avions et de petits fruits. Qui passe par la langue qui nous façonne et par les décalages qui nous traversent. Voici le matériau de ce livre. Mais où est le début, au juste, jusqu'où faut-il remonter pour commencer à raconter ? Boîtes d'allumettes capte une expérience d'immigration, en empruntant l'oblique, le détail, en se concentrant sur la texture fine des expériences quotidiennes pour tenter d'arriver aux choses qu'on aimerait dire, mais qui, pour des raisons qu'on ne connaît pas ou encore qu'on connaît trop bien, restent en travers de la gorge.